A Diario

NO QUIERO EL MUNDIAL EN MI CASAUno de mis primeros recuerdos futbolísticos me sitúa en 1982, en Pontevedra, más o menos por esta época del año. Se jugaba en España el Mundial, el de Naranjito, el de los jugadores con bigote. El grupo I con Italia, Polonia, Perú y la Camerún de Tommy N’Kono, que se presentaba al mundo jugando con pantalones largos, disputó sus partidos entre Balaidos y el Municipal de Riazor. La Italia de Enzo Bearzot y que hizo del empate virtud hasta la victoria final frente a Alemania en el Bernabéu, eligió mi ciudad y su Parador Nacional como sede de concentración para realizar en el viejo estadio de Pasarón sus entrenamientos. Allí, siendo un querubín babeaba viendo cada mañana sin colegio a Dino Zoff, Cabrini, el difunto Scirea, Tardelli, Paolo Rossi. Podría decir prácticamente toda la convocatoria. Aún debe andar por casa el Tango España con las firmas de los que a la postre fueron campeones. Una pieza de museo. El caso es que muy posiblemente en el transcurso de la mañana de hoy se eli